Sunday 29 May 2022

04-22

 

and the wind whispers in your hall of bones


oak
pollen


                       without


I tell
my nose


                       its landscape


not


                       would the hill


to worry


                       be a hill?


           in my sleeping house a ball of yarn becomes a ladder


.


og vinden hvisker i din sal af knogler


ege
pollen


                      uden


jeg siger
til min næse


                      sit landskab


at
den 

ikke


                     ville højen stadig

 

skal
bekymre

sig


                      være en høj?


          i mit sovende hus bliver et garnnøgle til en stige

No comments:

Post a Comment