Sunday 18 November 2018

37-18


not that I know what a death by gunshot looks like but how that Austrian actor acts it I’m not sure a blind person would buy into it

sleepless

                     Herz und Mund
                     und Tat und Leben

I remain
inside

                     but what about

Lord, have mercy

                     the featherless
                     eye?


.


ikke at jeg ved hvad død ved skud ser ud, men som den dér østrigske skuespiller spiller det, er jeg ikke sikker på, at en blind ville hoppe på den

søvnløs

                    Herz und Mund
                    und Tat und Leben

forbliver
jeg inde

                    men hvad med

i Herre, forbarm dig

                    det fjerløse
                    øje?





Saturday 3 November 2018

36-18


in the nine months of November I repaint swallows in their boxes of blood and steel and make angels from dust and burned out candles

perhaps
the still
shorter
days

                          giddy

makes it hard

                          she slaps the hand

for the sun
to find us

                          of her
                          imaginary
                          visitor


.

i novembers ni måneder maler jeg svalerne igen i deres æsker af blod og stål og former engle af støv og nedbrændte lys


måske
de stadig
kortere
dage

                        fnisevorn

gør det svært

                       slår hun
                       sin indbildte
                       gæst

for solen
at finde os

                      over fingrene

Friday 2 November 2018

35-18


in an imaginary Berlin only strawberry flavoured hookah tobacco hints to the secret life of Arabia torn out of a book normally full of waves and ways to get out

no matter
where you
put it

                     talking to
                     the dead moth

a folded
napkin

                     under the bed ...

is the middle
of the year

                     aye
                     there’s that

.

i fantasi-Berlin er det kun vandpibetobakken med jordbærsmag, der lugter lidt af Arabiens hemmelige liv revet ud af en bog, der er normalt er fuld af bølger og veje væk


ligemeget
hvor du
lægger den

                   taler til
                  den døde natsværmer

er en foldet
serviet

                  under sengen ...

midten
af året

                  tjah
                 der er dét