04-22

 

and the wind whispers in your hall of bones

oak
pollen

                       without

I tell
my nose

                       its landscape

not

                       would the hill

to worry

                       be a hill?

           in my sleeping house a ball of yarn becomes a ladder

.

og vinden hvisker i din sal af knogler

ege
pollen

                      uden

jeg siger
til min næse

                      sit landskab

at
den 
ikke

                     ville højen stadig

 

skal
bekymre

sig

                      være en høj?

          i mit sovende hus bliver et garnnøgle til en stige